Le Fram, a.s.b.l.
Revue littéraire - Éditions - Rencontres
P I È G E S D' A I R
de Jacques Izoard
 |
Pièges
d'air « Les enfances qui se font face dans le cœur d’Izoard sont comme les poussières de 1935 et de 1993 qu’il oppose, comme si elles n’étaient pas faites de la même minuscule matière, comme si la lumière qui s’accrochait à leurs particules était d’un ordre changeant. La poésie est, pour lui, le seul garant de l’unité de sa mémoire et de la persistance des sensations. […] On distingue mal chez Izoard, et c’est là sa force, les poèmes d’amour des réminiscences nostalgiques. » René de Ceccaty
|
|
|
L'AUTEUR Jacques Izoard Né en 1936, Jacques Izoard, fervent animateur de la poésie en Wallonie, surtout à Liège, est un des grands poètes de langue française d'aujourd'hui de renommée internationale. Ses oeuvres poétiques (en deux volumes) viennent d'être publiées aux Editions de la Différence (2006).
|
| LIRE
LES PREMIÈRES PAGES
LA lune avait la fièvre et nous étions au lit, hirsutes. Nous rêvions de cerceaux fous dévalant les rivières et, tout à coup, nous perdions pied.
NOUS capturions les libellules et les peignions en bleu sans les faire pâlir. Bien entendu, nous respections la légèreté qu’elles nous enjoignaient d’imiter.
ET nous glissions à l’infini de paroles en paroles, comme si le chant jamais ne finissait. Murmure de murmure. Rivière sourde, mais qui mugit.
S’OBSCURCISSAIENT cerveaux et cerfs-volants par-delà nos anathèmes. Et nous suivions les halages ; nous pourchassions les cœurs tremblant dans la tempête.
ET puis s’en vinrent des hérauts de cape et de feu : les combats firent rage sous nos pieds et nos mains. Écoliers sans cartable ânonnaient encore quand la terre s’ouvrit.
NOUS unissions fièvre et rage et peignions, rue de l’Agneau, des têtes d’épingles et de minuscules étuis qui gardent encore les effigies brûlées.
S’INSINUAIT le froid entre nos lèvres et nous gardions en nous, longtemps, le sang glacé. Quel hiver usait nos ongles ? Et quelles paroles gelaient sur le papier blanc ?
TU l’as revu, ce sorcier qui t’épie attablé quelque part avec du brouillard pour armure. T’a-t-il dévisagé ou parlé ? Sa pomme d’Adam trahissait son émoi.
QUI viendra toucher le tronc de cet arbre que tu plantas près de mon sommeil, là où j’écris sans cesse en songeant à ta vie ?
|
j'achète en ligne
